Sweet dreams aren’t made of this

Já tive sonhos bizarros e sonhos extremamente bizarros, mas nunca tinha tido um sonho assustadoramente bizarro. Não estou a falar daquele clássico em que vamos um mês de férias para a Polinésia Francesa e quando desembarcamos estamos afinal em Benidorm e sem as nossas malas que ficaram algures no porão de um avião que aterrou no Bangladesh. Esse é só bizarro. Extremamente bizarros eram os sonhos que eu tinha na véspera dos testes de Latim. No sonho, tinha andado a estudar a semana toda, sabia as declinações e as conjugações de cor, traduzia Horácio como quem folheia a Nova Gente e o ablativo absoluto tratava-o por tu. Na manhã do exame, esquecia-me do dicionário que, num teste de latim, é mais trágico que o noivo não comparecer ao seu casamento, as declinações eclipsavam-se do meu cérebro e o tempo passava sem que tivesse saído da primeira pergunta. Assustadoramente bizarro foi eu ter sonhado, a noite passada, que estava em trabalho de parto. Brincadeiras à parte, o sonho parecia mais real que a guerra no Iraque. Eu tinha uma barriga considerável e dava então entrada no hospital cujas instalações pareciam os pavilhões da provisória Belém-Algés (esta é só para aqueles que sabem do que estou a falar). “D. Inês, está preparada?”, perguntava a enfermeira. “Senhora enfermeira, mas eu ainda não senti nenhuma contracção…”, retorquia eu. “Ah, não me está a querer enganar, está?! Isso é só medo de enfrentar o parto! Já lhe passa!”, ironizava ela com cara de Jack Nicholson no The Shining.

Pode?